Batailles choisies #126

En deux mots:

Petit a fait de grands progrès dans le langage. À deux ans, les enfants donnent l’impression de buter sur des marches pendant des semaines, avant d’en franchir trois d’un coup. Et les mignonneries de langage de vos petits?

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Le plus notable des progrès de parole: il est passé des mots seuls aux phrases et des sons aux intonations. C’est fou comme une simple question, “C’est quoi cha, Moman?”, prouve qu’il a sauté dans la dimension du langage d’un enfant. C’est quoi cha, Moman, me demande-t-il avec sa fluette voix montante, au moindre bruit, moto, pépiement, bruit de moteur?

Depuis quelques semaines, son langage sert autant à désigner des choses qu’il connaît (camiiion ver, voiture di pôlice) qu’à participer à une conversation, à entrer dans l’échange qu’est la relation interpersonnelle avec Maman ou Papa.

D’où des mignonneries qui me font craquer, des intonations de grande personne dites dans une voix adorable de minuscule personne: si quelque chose tombe par terre, c’est un “oh non” plein de stupéfaction, si je lui demande s’il veut manger un fruit, il me répond en hochant la tête et en disant “d’acô”, s’il trébuche, c’est un “aïe aïe aïe” plein de peine contenue. 

Bienvenue, mon petit, dans le langage des grandes personnes, celui où les tons ont autant d’importance que les mots, où ne parle plus pour nommer mais pour communiquer.

C’est quoi, cha, Petit?

C’est le bruit de toi qui grandis.

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Batailles choisies #125

En deux mots:

Bon, j’essaie d’éviter l’anecdote conjugale de front, mais là, j’avoue, je ne sais pas comment éviter le frontal. Faut que ça sorte de la buanderie.

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J’ai passé les derniers mois à m’occuper à la maison de tout ou presque (ce qui veut dire tout). On entre dans une période d’accalmie relative, j’ai besoin de me remettre et de revenir dans mon siècle, de sortir des années 60 où une machine à remonter le temps qu’on appelle le Covid m’avait balancée.

Donc, ma décision est prise, la résolution est ferme, la discussion sans appel: écoute, chéri, je ne m’occuperai plus des lessives. Je n’en ferai plus. Aucune. Tu es le seul à les faire: les lancer, les étendre, les ranger.

J’ai besoin que quelqu’un d’autre s’en charge, besoin de me libérer pas juste d’une tâche: j’ai besoin de me libérer la tête, qui finit, sinon, lessivée. 

Deal.

Cette discussion a lieu lundi. Nous sommes 2 adultes et 2 enfants à la maison. Mardi, pas de lessive. Mercredi non plus. Jeudi, Ariel, Ariel, ne vois-tu rien venir? Les placards des petits commencent à crier famine, on met des chaussettes dépareillées parce que c’est tout ce qui reste. Non, toujours pas de tambour tournant. Mais je ne cèderai pas au chantage d’incompétence.

Vendredi, nous partons en week-end chez sa mère. 

-Et on fait quoi avec les vêtements, me demande-t-il au moment de faire les valises?

-Je ne sais pas, mon chéri, c’est ton travail maintenant.

« Non, il ne va pas faire ça quand même »

Dans ma tête, je ne sais si rire ou pleurer. Non, non, il ne va pas faire ça quand même. Il ne va quand même pas, du haut de ses bientôt quarante ans, amener du linge sale chez sa mère? 

Ben si.

L’occasion est trop belle. Je passe le week-end à le charrier, sa mère aussi, qui se serait bien passée de ce travail même si, évidemment élevée à une autre époque, elle va quand même lui faire sa lessive. On en rit, il finit par se vexer et me dit que le problème c’est que moi, je veux toujours faire les lessives à mon propre temps, alors que lui, il fait les lessives à un autre temps.

“-Oui, exactement, tu fais les lessives sur le temps de ta mère.”

Oh, elle m’a fait du bien, cette réplique bien sentie!

Oh, il me fait du bien, ce panier de linge déjà vidé, de retour de week-end!

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